Lar

O véu

Vibrante ar

Céu

     Bate

     Surdo Tambor

     Vate

Abrigo

Sólido teto

Trigo

     Pão e álcool

     Dieta completa

     Lar

Cercado

Ilha casada

Par

     Bichinhos

     Lençóis e casal

     Ninho

Dia certo

De preto, cinza ou cor

Lanha o branco em arabescos

Latinismos, rimas e solturas

Divide o horizonte em antes e o que vem

Dá forma, desenforma, deforma

Informa que o pão é quente e cheira

A água soa na calha, queda, esparrama

O lanho escuro na folha alva

Arcos e retas, ruídos ecoam no crânio

E gritam ao papel.

Saem linhas, versos, encontros de cifras

Mais um poeta se faz do nada

Do quase nada de página e lápis.

Poema de erros e sangue

Os jovens erram.
Mas erram menos do que os que não os ensinam

Eram escuros os olhos brilhantes
Neles o reflexo dos parachoques vindo

Mais errados
São os jovens que não se permitem tentar

O choque fechou os olhos
Que sequer viram o chão

Erra quem vê na guerra do jovem
A inconseqüência juvenil

Estirado no solo negro
O jovem não mais vê o bólido

Erra quem guia o carro
E o mundo contra o rapaz

Restou o sangue muito
Escorrendo pelo corpo e pela valeta

Não errou a pontaria
O homem que atirou, o homem que dirigia

Outros olhos negros e ingênuos
Teimam, para o bem do mundo, mudar o mundo


©Marcos Pontes



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Águas Nossas

Teus olhos, minhas piscinas
Mergulho num
Saio na água salgado d’outro
E nado rumo à rua boca
Rasgando a suavidade de tuas rugas

Passeio molhado pelos teus lábios
E escorro queixo abaixo
Chuvisco para teu colo
Garoo em teu regaço
Nos molho em ti

Mais não digo sobre o passeio
É coisa nossa
É dos nossos cheiros e tatos
É eu nadando em tuas águas
Enquanto te rego

Mais não digo
No papel não há segredo
Mas nossas cachoeiras são recônditas
Segredos públicos impublicáveis
Das correntezas que fazemos


©Marcos Pontes

Noite Fechada

 

Na concha da mão

Faço uma lagoa

Na falta da lagoa mesma

 

Da bunda brilhante do vaga-lume

Faço Lua cheia e amarela

Na ausência amarela da Lua

 

Crio minha noite de Lua cheia

E miro no reflexo dela em minha lagoa

Refletindo amarela no teto escuro

 

O teto negro vira firmamento

Com Lua de bunda de pirilampo

Clareando o soturno quarto cerrado

 

 

 

©Marcos Pontes

Sentidos

Sentidos

Não há esforço além dos brônquios

A vida é leve como a lufada

Que sai do peito e sobe quente

A vida sobe quente

Respira a vida que sobe

Tato além das mãos

Que tocam as paredes macias

Cercas macias delimitam o tato

A vida é tato macio

A vida tateia e se limita

Não há sons além das orelhas

Onde reverberam as músicas diárias

Diuturna trilha de gritos, sussurros

E ruídos de cordas e couro

Vida é música áspera

Passo a língua na língua da vida

Sinto a saliva seca

Sabor de mim na saliva da vida

Vida é sabor de si e mim

Nas papilas que se saboreiam

Olho longe e vejo a curva

Vejo além da curva e do morro

É viela sinuosa

A vida é via de só ida

Larga, estreita reta e curva

Não há outro cheiro

Tudo cheira a vida que queira

Cheiro de vida mesma

A vida tem cheiro de tudo

Quando acaba o cheiro...

©Marcos Pontes

Ciclo

Vem seguindo trilhas negras

De betume e roxas de terra

Vermelhas de piçarra e sangue

Vida a dentro, casa a fora

Pernas e braços no mundo

Que percorre e abraça

Deixa amores

Traz texturas, temores

Seca humores e agruras

Deixa vidas, cria outras

Vara o país com rumo

Incerto e desejado norte

Guardando o Norte em seu cofre

Peito sem saída

Acumula o mundo

Ensina de onde vem

Aprende pra onde vem

Ciclo

O horizonte no fim do asfalto

Outra linha atrás

Meta à frente dos olhos

Na vontade do retorno

Meta é ponto de partida

Vai-se para voltar melhor

Ciclo

©Marcos Pontes

Espiral

Não existe caminho fora daqui
Mesmo que seja um espiral
Voltado para o umbigo

Volta-se em torno de si
Curvilinha bumerangue que só volta
Arremessada contra a própria
E em si se cruza
Bifurcação da mesma linha

Não há caminho dentro daqui
O externo é o interior e é o mesmo
Caixa cheia da própria caixa
Vazia da caixa mesma

A vida e a caixa
A vida pulsa na caixa
Os caminhos da vida
São a própria caixa
A duração da caixa é a vida
Simbiose abstrata

Não há caixa fora daqui
Encerrada na vida e na caixa
As soluções e os caminhos
Bifurcações que retornam à vida
Dentro da caixa
Cíclica e espiralada linha

A linha bumerangue
Ricocheteia nas paredes da vida
Cai no piso da caixa
Sobre as soluções catadas
Cacos juntinhos, mosaico
De vida, caminhos, vida e caixa

 

©Marcos Pontes

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Espiral

Espiral

Não existe caminho fora daqui

Mesmo que seja um espiral

Voltado para o umbigo

 

Volta-se em torno de si

Curvilinha bumerangue que só volta

Arremessada contra si

E em si se cruza

Bifurcação da mesma linha

 

Não há caminho dentro daqui

O externo e o interior é o mesmo

Caixa chia da própria caixa

Vazia da caixa mesma

 

A vida e a caixa

A vida pulsa na caixa

Os caminhos da vida

São a própria caixa

A duração da caixa é a vida

Simbiose abstrata

 

Não há caixa fora daqui

Encerrada na vida e na caixa

A soluções e os caminhos

Bifurcações que retornam à vida

Dentro da caixa

Cíclica e espiralada linha

 

A linha bumerangue

Rechicoteia nas paredes da vida

Cai no piso da caixa

Sobre as soluções catadas

Cacos juntinhos, mosaico

De vida, caminhos, vida e caixa

 

©Marcos Pontes

Fim de tarde fria

Fim de tarde

Fria no fog

Fundo da friagem,

Fareja meu gato

Fera disfarçada, quase frágil,

Bernardo, animal forte

Fez-se noite

Nas frestas dos versos forjados

Na fome da palavra

Sem frase

Calor em mim é febre

Por onde fujo

De nós dois

Frascos esvaziados

Flutuando nos lagos

Somos folhas secas

Nas fronhas de outono

E manjericão fresco

Vinho, queijos

Festas e fogueiras

Envoltos em fumaça

E fogos.

Artifícios da Bahia.

Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria

Imagem: chat fantôme / ghost cat, por, OliBac

Look at me, Im as helpless as a kitten up a tree;

And I feel like Im clingin to a cloud,

I can t understand

I get misty, just holding your hand.

Walk my way,

And a thousand violins begin to play,

Or it might be the sound of your hello,

That music I hear,

I get misty, the moment youre near.

Cant you see that youre leading me on?

And its just what I want you to do,

Dont you notice how hopelessly Im lost

Thats why Im following you.

On my own,

When I wander through this wonderland alone,

Never knowing my right foot from my left

My hat from my glove

Im too misty, and too much in love.

Too misty,

And too much

In love.....

**

Misty tem melodia de Errol Garner e a letra é de Johnny Burke

Nota: Johnny Mathis tem esse tom de grande falsetto que me agrada e é bem anos 70. Quis assim, nada casual (há outras versões dessa canção bem mais casuais, sem essa pompa toda. Mas, hoje é sabado e eu cansei de T-Shirt, tenis e jeans)

Surpresa

A surpresa do dia,

Suspensa na delicadeza

Da bruma que prende

A pressa da manhã

Sabedoria da natureza

- Guardiã desse pedaço tenso -

Tempo entre o acordar

E o querer dormir

Há istante movediço

O segredo em desejo submerso

No movimento dos bichos

Imagem: Red Sails, por c_m_s_99

Colar de Carolina, Cecília Meireles

Com seu colar de coral,

Carolina

corre por entre as colunas

da colina.

O colar de Carolina

colore o colo de cal,

torna corada a menina.

E o sol, vendo aquela cor

do colar de Carolina,

pões coroas de coral

nas colunas da colina.

₢ Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria

Sinai(s)

A flor de cacto

Púrpura sobre espinho,

Aflora no deserto

Pétalas temporais

Em hora morna

Quando o sol cai

Ecos és-não-és

Empurram um homem

Fora de sua tenda de pele

Para cumprir seu rito

Dentro da própria túnica

Ele se dobra em promessas,

Ora sobre dunas

E mônadas crédulas

Onde sustenta sua fé

Retinta em pergaminhos

Submete mãos e pernas nômades

Ao final de mais um dia

Ifértil

Náufrago

Orfão sem oásis

Enquanto espalha sua raiva,

Engole vento e angústia

Depois desmaia

Nos seios de areia

E resta inerte

A ceu aberto

Imagem: Oracion en las dunas
Upload feito originalmente por pixinalasidra

₢ Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria

Filhos
A meu filho Marcos

Daqui escutei
quando eles
chegaram rindo
e correndo
entraram
na sala
e logo
invadiram também
o escritório
(onde eu trabalhava)
num alvoroço
e rindo e correndo
se foram
com sua alegria
se foram
Só então
me perguntei
por que
não lhes dera
maior
atenção
se há tantos
e tantos
anos
não os via crianças
já que
agora
estão os três
com mais
de trinta anos.

Antes do Nome, Adélia Prado

Não me importa a palavra, esta corriqueira.

Quero é o esplêndido caos de onde emerge a sintaxe,

os sítios escuros onde nasce o “de”, o “aliás”,

o “o”, o “porém” e o “que”, esta incompreensível

muleta que me apóia.

Quem entender a linguagem entende Deus

cujo Filho é Verbo. Morre quem entender.

A palavra é disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,

foi inventada para ser calada.

Em momentos de graça, infreqüentíssimos,

se poderá apanhá-la: um peixe vivo com a mão.

Puro susto e terror.

Biblioteca

Na biblioteca - ninho e concha

Mofo e cheiro de livros,

Madeira arfando no espaço

Onde o que leio longe

Se relê na fibra do verso

Que incha som de silêncios

Depois murcha até ser

Feita temperança, por milagre

Um raro temperamento natural

Nem a pé nem voando

Percorro o impulso da palavra

Sigo a linha do verso

Cavo cada palmo até escoar o sal

Da linguagem onde nado calma

Bóio e sou a mim mesma revelada

Em casa, no cerne do poema

Com minha gata no colo

E poesia a contrapelo

₢ Beatriz M. Moura

Compulsão Diaria

Post para Tertúlia Virtual

Flora

A orquídea não resistiu,

Floresceu violeta.

Imitou o céu deste entardecer

₢ Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria

Ressaca

Meu olho corre*

Fato e foto

Nos grafos dessa luz

Que encantam meu afeto

Último ístmo

De onde parto e naufrago

No estribilho

- realismo é arte ultrapassada -

Sussurado por desconstrutivismos

Agarrados no costão

Lavado pela maré que vaza

À margem dessa trilha,

Vejo-me cindida,

Sargaço sem mar

Bóio em jogos,

Correntes gramaticais,

Coberta por nuvem

Carregada de signos,

significantes cinzas,

Sinais sem sujeito

Amanheço em solidão afásica,

Desnaturada, afundo

Versos e poemas na ponta dos remos

E a língua em aclive, gagueja

Se poesia é a liberdade

Da minha linguagem

Por que escrevo com medo de errar?

Erguem-se abrigos, casebres pós-modernos

Onde vivo solta à beira de abismos

Presa, por um fio, nas algas narrativas

Entrevistas como dejetos

E experimento prazer na falta de ar

Diante da perda de referenciais,

Afogo, no vórtice das calamidades,

Rima, ritmo, métrica, tema

E os leitores desamparados

Que me acusam.

Um diz ser o excluído

Do umbigo com que escrevo

Outra reclama ver prosa

Nas imagens - meu desejo de poema

Sem piedade, cometo heresias.

Quebro-me para ser capaz de andar

Sobre júbilo múltiplo

Pós - tudo, aguerrida

Tropeço em Barthes e Derrida,

Chuto Foucault

E adeus, Delleuze

Minha nostalgia - Âncora e brecha -,

Resgata-me. Nado pelo meio,

Atavesso a ressaca

De olho na palavra encarnada,

Falo em silêncio,

Agarro-me à letra,

Alcanço o porto sem cais

Minha única saída

Imagem: Foto de Marco Antonio Cavalcanti - publicada em O Globo Online

*Fui ler Água e Sal e voltei ardida pelo soneto e pela imagem,

culpa do Henrique que escreve tão bem.

₢ Beatriz M. Moura
Compulsão Diaria

Ama-me, nômade

Livre de laços

Sou estátua de limo

Em plena ilha no espaço

Deixo restos entre espinhos

Nesta insônia insólita

Insinuo-me entre juncos

Onde a luz é órbita do olho,

E o cheiro pergunta ao nariz

Se as paredes são lisas

Como carne e linho,

Para existir, repiso

-Sistere - ex -

Insisto nas entrelinhas

Volto raízes ao céu

E flutuo, em treva branca

Em mim, há um cosmo ínfimo,

Cidade quase caos aos trancos

Peço em silêncio, crestado ao relento

Úmido à beira-mar, mofada por um triz:

Ama-me a seco, íntimo, feito nômade do deserto

Depois, adormeco meu semblante

Feito morta, por horas, volto louca,

Outrem sob seu olhar, prometo brincar

Sem Sarte L'être nem Néant

Imagens:

Curva, de Gustavo Minas

₢ Beatriz M. Moura

Compulsão Diaria

Poema Molhado

O raio divide o azul

Que se acinzenta num repente

Plúmbeo firmamento úmido

Que se desfaz

 

Os tambores de Poseidon

Ecoam em prédios e nuvens

Labirinto luminoso que desce

Driblando as gotas

 

Éolo esvazia os pulmões

Levantando saias e telhas

Arremessa o pássaro em novo rumo

Nada mais voa

 

Despenca e corre em rios

A sujeira do ar

Pinga líquida e lava o solo

Encharcado e feliz

 

©Marcos Pontes

A Foice

Na sombra paralela

Ela caminha soturna

Lépida, silenciosa

E corta pronto

 

Aguardada

Desejada e alívio;

Surpresa,

Dor e lágrimas.

Não seleciona,

Como enxurrada

Arrasta a todos

Cedo ou mais cedo

 

Tudo se resume ao segundo

Ao instante final

Onde cessa a dor e o riso

O suor e a saliva

O sonho e a vida

Tudo para, mesmo os olhos

Só os pelos persistem

O que foi nada deixa

 

O cubículo e as cinzas

O suspiro e a quietude

O choro e as rezas

O tempo e o sempre

A presença e o nada

O depois incerto

O talvez do talvez

Hacienda

Vejo  desejo
Alto nas terras coloridas da hacienda
Mãos de mulher rasgam a terra
A sacada sementeira
Cresce para dentro do domínio

Pátio-mandala e jardim
Paraíso no umbigo da casa
Tom de água, reflexos nas paredes
Azulejos mouriscos, ocres, pimentas
Cactos
Frida Kahlo passeia entre flores
Gatos
Fazem e destroem obstáculos

Respingos nas calhas,
Brilhos de lua e chuva
Espalhados nos becos
Regam samambaias, roseiras
Lavam amores dos espinhos
Fazem macios os  seixos brancos
Fantasmas entre as alas

Letras

Por navalha de grafite

A página lanhada

Se enfeita de signos

Nasce na brancura

Emaranhado de traços sonoros

Flui o tráfego de linhas

Em esquinas sequenciais

letras paridas do negro

Ruas e esquinas da língua

Entrelaçadas em sons

No silêncio do papel

O lápis grita

Ecoa em si mesmo

Vomita

Prosa, poesia ou bula

Gráficos lineares

Curvas e segmentos retos

Formam o nome de tudo

E do vazio

Escrevem

©Marcos Pontes